173.  ©Nasser Februar

Die Kälte fehlte in diesem Winter. Es gab keinen Schnee, der die Welt unter einer milden Decke verbarg. Bis in unsere Kleingartenanlage zog sich die graue Trostlosigkeit. Obstbäume standen wie krallige Hände, die sich aus der nassen Erde streckten. Die Ketten einer Hollywoodschaukel quietschten im Wind. Um die Laube jagte ein gemeiner Sturm. Das Prasseln der Regentropfen hörte sich an, als schippte jemand Sand an die Wände. Ein Geräusch, als will uns jemand in der Hütte begraben, sagte ich und trank meine Flasche Bier in einem langen Zug aus. Gut, dass wir bei so einem Wetter nicht draußen sein müssen, stellte Fred fest und sah zum Fenster hinaus in das schlimme Meer eines bösen Himmels. Im Kanonenofen brannten einige Holzscheite, die unseren Raum wärmten. Unser dritter Mann machte mir Sorgen. Alfons war heute schon den ganzen Vormittag ein wenig müde, konnte sich beim Skat kaum konzentrieren und sprach nur wenig. Ich hörte ein leises Köcheln. Zarter, heller Dampf stieg aus Freds kleinem Topf auf dem Kanonenofen. Jetzt besaß unser Glühwein die richtige Temperatur. Vorsichtig füllte ich das Getränk in Tassen und stellte sie meinen Freunden auf den Tisch. So, rief ich. Pause, Mittagessen! Einen Moment noch, sagte Fred und erhob sich, ging zu seinem Mantel und zog aus der weiten Innentasche eine Flasche Rum. Brot und Bier gehören in den Einkaufswagen, die edlen Sachen stecken in meiner eingenähten Tasche, sagte er, grinste und füllte mit Gönnermiene einen größeren Schluck Rum zum Glühwein in unsere Tassen. Alfons richtete sich müde auf, wir hoben die Tassen. Auf das Ministerium für Arbeit und Soziales!, rief ich wie immer beim Anstoßen. Wie immer lachten Fred und Alfons so, als hörten sie einen neuen Witz. Die Glühweinmischung füllte meinen Bauch sofort mit einer umfassenden Wärme. Ich sah entspannt zu meinen Freunden, und genau in diesem Moment brach meine gute Stimmung ab. Plötzlich spürte ich eine unangenehme Ahnung, ein schlechtes Gefühl. Ich wusste nicht, woher es kam, aber es hatte etwas mit Alfons zu tun. Ungesund siehst du aus, sagte ich besorgt zu ihm. Dein Kopf ist ganz rot. Die Hitze, winkte er müde ab. Ein bisschen Ruhe brauche ich. Lass mal, alles ist gut. Er trank, stellte die Tasse zur Seite, verschränkte seine Arme auf dem Tisch und legte den Kopf darauf. Ich goss für Fred und mich einen Nachschlag ein, während Alfons leise schnarchte. Es gibt Dinge im Leben, die sehr wichtig sind. Zum Beispiel müssen immer genügend Getränke im Haus zur Verfügung stehen. Unsere Regel ist, dass wir bei jedem Besuch in Freds Laube immer so viel zu trinken mitbringen, dass es für mindestens einen gemütlichen Tag reicht. Freds altes Küchenbuffet ist stets gefüllt mit preiswertem Korn, Weinbrand, Bier und etlichen Tetrapaks guter Weine. Während Alfons schlief, konnten Fred und ich nicht allzu viel machen. Wir entspannten, saßen ruhig in unseren Sesseln. Gegen die Hitze in der Laube tranken wir in Ruhe einige Flaschen Bier und frische Kurze. Heute morgen hatten wir uns bei Feinkost-Albrecht mit etlichen Viererpacks von kleinen Schnäpsen eingedeckt, die es für einen knappen Euro gab. Wir mögen kleine Schnäpse. Manche Gartennachbarn halten uns für Trinker. Das ist Unfug. Normaler-weise trinken wir kaum Alkohol. Ein paar Bier sind in Ordnung, aber die bekommen wir so trocken nicht hinunter. Dazu muss es ein paar Schnäpse geben, das ist wie Salz, das auf ein Ei gehört. Und lasst uns mal ganz offen sein. Unsere winzigen Schnapspullen kann ein ehrlicher Mensch kaum als Alkohol bezeichnen. Und Wein hat nichts mit Saufen zu tun. Ein guter Wein ist Kultur und gehört zu einen gepflegten Gespräch. Unser Glühwein köchelt schon wieder, freute sich Fred. Ich stand auf, nahm den Topf vom Ofen und kühlte den Wein mit Rum auf genießbare Temperatur herunter. Wir tranken ein Tässchen, Fred legte noch ein wenig Holz nach, und nachdem wir den Topf geleert hatten, dösten wir in den Nachmittag. Ich fuhr hoch, weil ich unangenehm geträumt hatte. Das passiert mir oft. Manchmal bin ich richtig froh, wenn ich aufwache. Ich atmete einige Male durch und freute mich, dass ich in der Laube bei meinen Kumpels saß. Nach kurzer Zeit gewöhnte ich mich auch an die Dunkelheit, erkannte die Silhouetten von Alfons und Fred, schaltete das milde Tischlicht an und legte ein paar Stücke Sperrholzreste in den Kanonenofen. Ich zündete mir eine Zigarette an. Fred streckte sich eine Zigarre an. Wir nahmen zur Erfrischung ein Bier, dazu mehrere von den kleinen Kräuterpullekens. Alfons schlief ja noch immer. Es war nicht nötig, ihn zu stören. Der alte Junge sollte ausschlafen. Ich stellte neuen Glühwein wieder auf den Ofen. Feiner Abend heute, begann ich eine Unterhaltung. Ja, erwiderte Fred. Wo du Recht hast, hast du Recht. Aber Skatspielen wäre jetzt noch feiner. Was will man machen, sagte ich, zeigte zu Alfons und dann auf unsere Kartenstapel. Wir trinken noch was und dann wecken wir ihn. Alfons ist dran mit reizen. Lass uns mal noch ein paar Runden spielen. Ich beobachtete den Glühwein auf dem Ofen, goß ein, vergaß auch nicht das Kühlen mit Rum. Fred sah mich bedeutend an und ich kannte diesen Blick. Jetzt wurde er wieder emotional. Früher war er auf Betriebsfeiern immer der Redenhalter. Ein wenig davon steckte noch in seinem Kopf. Auf unsere so lange andauernde Freundschaft zwischen mir, dir und Alfons, sagte er. Wir sind wie die standhaften Zinnsoldaten. Hier in der Laube, aber auch im Leben da draußen. Wir wissen wie der Hase läuft. Auf uns! Nieder mit den Schweinen vom Amt und nieder mit dem ganzen undankbaren Frauenpack! Wir trotzen der Welt aber durch unsere Kameradschaft, die schon so viele glückliche Jahre hält. Lasst uns anstoßen. Prost Ronni! Prost Alfons! Alfons? Er rüttelte den Schlafenden aber der rührte sich nicht. Mensch Alfons, komm jetzt, anstoßen, sagte Fred und hob den Kopf von Alfons. Der zeigte keine Reaktion. Mir fiel auf, dass Alfons schon lange nicht mehr schnarchte. Ich stand auf und rüttelte ihn an seiner Schulter. Der rührte sich nicht, lag da wie ein Sack voller Lumpen. Plötzlich stand ich mal wieder mitten in einem bösen Gefühl. Ich fühlte mich unangenehm bedrängt, so als stünde hier ein Fremder verborgen in einer Ecke des Raumes. Alfons, jetzt los, weiterspielen!, rief ich leichthin. Ich rüttelte meinen Kumpel weiter, aber der reagierte überhaupt nicht. Fred und ich drehten Alfons zur Seite. Dadurch rutschte er über seinen Sessel auf den Boden. Mit einem Schlag wurde mir alles klar. Alfons ist tot, sagte ich zu Fred. Das geht nicht, sagte der und sah mich verständnislos an. Das ist nicht in Ordnung. Er zeigte auf seinen Kartenhaufen auf dem Tisch. Ich habe einen Grand Hand. Wir saßen eine Weile still, immer auf eine Bewegung von Alfons hoffend. Mich durchströmte eine Welle von gerechtem Zorn. Alfons soll nicht nur auf einem halben Quadratmeter Friedhofserde liegen, eingescharrt zwischen den anderen armen Schweinen, erklärte ich. Der soll jetzt seine Hose trocken machen und weiter spielen. Alfons ist nicht tot. Wir vergessen das alles. Ich träume und will jetzt aufwachen. Fred sah Alfons lange an, sah seine offenen Augen und schloss sie so, wie ich es schon oft in Filmen gesehen habe. Allerdings gingen die Lider bei Alfons nicht völlig zu. Der ist tot, sagte Fred mit bebender Stimme. Wir müssen was machen. Dann rufe ich einen Notruf an, sagte ich und fummelte mein Mobiltelefon aus der Hosentasche. Sowas kann ich auch ohne Guthaben. Lass, sagte Fred und hob abwehrend seine Hände. Alfons ist unser Kumpel. Die Büttel nehmen ihn mit, wir kriegen Ärger und werden verdächtigt. Die sagen, wir haben ihn umgebracht. Und Alfons? Der wird von Medizinstudenten zerschnippelt und dann hinten auf dem Zentralfriedhof eingescharrt. Was sollen wir denn machen!, schrie ich. So eine Scheiße! Fred holte eine angerissene Flasche Korn, goss etwas in unsere Tassen und sah mich an. Erst mal einen Schluck zur Beruhigung, sagte er. Und dann überlegen wir ganz nüchtern. Ich habe schon eine Idee. Alfons soll es gut haben im Tod. Ich finde, so ein Sozialbegräbnis ist keine faire Sache. Da liegst du, und die anderen Toten kommen dazu und einmal im Jahr werden die gebrannten Ziegelsteine mit Namen, Geburtstag und Sterbetag auf der neuen Reihe aufgestellt. Massenabfer-tigung für arme Schweine, für Menschen, die Fälle sind, nur noch Nummern. Da denkst du, im Tod wird es anders. Aber der beginnt auch damit, dass du nur eine beschissene Nummer bist. Nicht mit mir! Das wollen wir nicht, weder für uns noch für Alfons. Genau, seufzte ich und schütte den Klaren runter. Mit mir auch nicht. Nicht mit uns. Wir zeigen es den Verbrechern, erklärte Fred. Scheiß Staat!, rief ich voller Zorn. Nach Mitternacht zogen wir los. Alfons lag auf der Schubkarre, eingerollt in den Teppich aus der Laube. Die Kleingartenanlage von Fred grenzte schon an die Westmauer des alten Zentralfriedhofes. Keine hundert Meter trennten uns vom Wirtschafts-eingang. Fred besaß einen Haken für das simple Schloss. Er holte dort immer Pflanzen für seinen Garten, bezeichnete sich im Spaß oft und gern als eine Art Mitternachtsgärtner. Ich schob die Karre mit Alfons über den Hauptweg aus der Kleingarten-anlage hinüber zum Wirtschaftstor. Fred öffnete das Schloss mit seinem Dietrich. Kein Mensch war zu dieser Zeit auf der Straße. Der Sturm hatte zwar ein wenig nachgelassen, heulte aber immer noch. Gemeine dünne Regen-tropfen stachen mich wie feine Nadeln. Niemand ging freiwillig bei so einem Wetter auf die Straße. Vom Wirt-schaftshof schob ich die Schubkarre über den Friedhof fast bis zum Haupteingang. Fred trug zwei Spaten. Gemein-sam schufteten wir. Nach einer halben Stunde fühlte ich mich von der ungewohnten Arbeit ganz schwindelig. Das ist genug, sagte ich ächzend und legte meinen Spaten zur Seite. Hast Recht, stimmte mir Fred zu. Länge und Tiefe sind ausreichend. Wir legten Alfons in unsere Grube und schippten zu. Ich muss noch mal los, sagte Fred und nahm die Schubkarre. Mach du mal das Grab fein. Ich klopfte den Grabhügel glatt und ging auf die Suche. Auf einigen Gräbern lag frisches Zeug. Ich holte Kränze, Blumen und ein hübsches Gesteck. Während ich das Grab schmückte wunderte ich mich über meine große Ruhe. Früher dachte ich immer, dass eine Nacht auf dem Friedhof furchtbar sein muss. Nach einiger Zeit hörte ich die Schubkarre quitschen. Fred hatte vom Wirtschaftshof einen alten Grabstein geholt. Der steht von allein, ist unten breit genug, erklärte er. Wir stellten den Stein hinter dem Grab-hügel auf. Schön haben wir das gemacht, lobte ich und betrachtete unser Werk zufrieden. Hier im Ehrenhain hat Alfons einen guten Platz. Warte, ich habe Farbspray mit, sagte Fred. Lass mich schnell den Namen schreiben. Er sprühte Unser Freund Alfons liegt hier auf den Stein. Wir blieben noch eine Weile stehen, waren ganz besinnlich und zufrieden. Neben dem Oberbürgermeister und dem Maler liegt er, sagte ich. Alfons hat sein Ehrengrab verdient, ergänzte Fred. Wir legten unsere Spaten auf die Karre und zogen davon. Seit dem Ärger mit Friedhof, Stadt und psychologischem Dienst haben wir einen Betreuer. Der spielt keinen Skat, trinkt nur Tee und andere lasche Sachen. Aber er ist kein schlechter Kerl, hat uns über die zweite Beerdigung von Alfons informiert und war auch dabei. Die Beerdigung hieß plötzlich Beisetzung. Das klang schon so eng. Zu dritt sind wir hinter dem Friedhofsmann mit der Urne hergegan-gen, Fred, ich und der Betreuer. Ganz nach hinten liefen wir, hin zu den gedrängten Reihen der Sozialgräber. Wie bei der Armee ist es hier, dachte ich. Mensch an Mensch, alle geometrisch ausgerichtet. Die gebrannten Klinker-steine sahen aus wie Stahlhelme, mit aufgebranntem Name und Lebensdaten. Als der Friedhofsmann die Urne mit Alfons in das Loch hinunter ließ, begann ein Regen. Der Betreuer hat trotzdem gesprochen und Fred auch. An-schließend sind wir Kaffee trinken und Kuchen essen gegangen. Fred und ich sind dann noch rüber in die Laube. Wir haben Schach gespielt.

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173.  ©Wet February

The cold was absent this winter. There was no snow that hid the world under a mild blanket. The gray desolation stretched into our allotment gardens. Fruit trees stood like clawed hands reaching out of the wet earth. The chains on a porch swing creaked in the wind. A nasty storm chased around the arbor. The patter of raindrops sounded like someone was throwing sand on the walls. A sound like someone is about to bury us in the hut, I said, and finished my bottle of beer in one long gulp. It's good that we don't have to be outside in weather like this, said Fred, looking out the window into the terrible sea of an evil sky. Some logs burned in the cannon stove to warm our room. Our third husband worried me. Alfons was already a little tired all morning, could hardly concentrate while playing skat and spoke only a little. I heard a faint simmer. Soft, pale steam rose from Fred's little pot on the cannon stove. Now our mulled wine was at the right temperature. I carefully poured the drink into cups and put them on my friends' table. So, I called. Break, lunch! Just a moment, said Fred and got up, went to his coat and pulled a bottle of rum from the wide inside pocket. Bread and beer belong in the shopping cart, the noble things are in my sewn-in pocket, he said, grinned and filled one with a patronizing air large sips of rum with mulled wine in our cups. Alfons sat up wearily, we lifted the cups. To the Ministry of Labor and Social Affairs! I shouted as always when toasting. As always, Fred and Alfons laughed as if they heard a new joke. The mulled wine mixture immediately filled my stomach with all-round warmth. I looked relaxed at my friends, and at that very moment my good mood broke off. Suddenly I felt an uncomfortable premonition, a bad feeling. I didn't know where it came from, but it had something to do with Alfons. You look unhealthy, I said to him, worried. Your head is all red. The heat, he waved tiredly. I need a little rest. Let it be, everything is fine. He drank, put the cup aside, crossed his arms on the table and rested his head on it. I poured a second helping for Fred and myself while Alfons snored softly. There are things in life that are very important. For example, there must always be enough drinks available in the house. Our rule is that every time we visit Fred's Laube, we always bring enough to drink with us that it is enough for at least one leisurely day. Fred's old kitchen buffet is always filled with inexpensive grain, brandy, beer and a number of Tetrapaks of good wines. While Alfons slept, Fred and I couldn't do too much. We relaxed, sat quietly in our armchairs. Against the heat in the arbor, we quietly drank a few bottles of beer and fresh shorts. This morning at Feinkost-Albrecht we had stocked up on several four-packs of small schnapps, which were available for just under euro. We like small schnapps. Some garden neighbors consider us drinkers. This is nonsense. Usually we hardly drink any alcohol. A couple of beers are okay, but we can't get them down that dry. It has to be accompanied by a few schnapps, it's like salt that belongs on an egg. And let's be very frank. An honest person can hardly describe our tiny schnapps as alcohol. And wine has nothing to do with drinking. A good wine is culture and belongs to a cultivated conversation. Our mulled wine is simmering again, said Fred happily. I got up, took the saucepan from the stove and cooled the wine with rum to a palatable temperature. We drank a cup, Fred added a little more wood, and after we had emptied the pot we dozed off in the afternoon. I started up because I had an uncomfortable dream. It happens to me a lot. Sometimes I am really happy when I wake up. I took a few deep breaths and was happy to be sitting in the arbor with my buddies. After a short time I got used to the darkness, recognized the silhouettes of Alfons and Fred, switched on the mild table light and put a few pieces of leftover plywood in the cannon furnace. I lit a cigarette. Fred held out a cigar. We took a beer for refreshment, plus several of the small herbal puffs. Alfons was still sleeping. There was no need to disturb him. The old boy should sleep in. I put new mulled wine back on the stove. Fine evening tonight, I started a conversation. Yes, replied Fred. Where you're right, you're right. But playing Skat would be even better now. What do you want to do, I said, pointed to Alfons and then to our deck of cards. We have another drink and then we wake him up. It is Alfons' turn to bid. Let's play a few more rounds. I watched the mulled wine on the stove, poured it, didn't forget to cool it with rum. Fred looked at me significantly and I knew that look. Now he was getting emotional again. He used to be the speaker at company parties. A little of it was still in his head. To our long-lasting friendship between me, you and Alfons, he said. We are like the steadfast tin soldiers. Here in the arbor, but also in life out there. We know how things are going. To us! Down with the pigs from office and down with the whole ungrateful pack of women! But we defy the world through our comradeship, which has lasted for so many happy years. Let's clink glasses. Cheers Ronni! Cheers Alfons! Alfons? He shook the sleeper but he didn't move. Alfons, man, come on, toast, said Fred, lifting Alfons' head. He showed no reaction. I noticed that Alfons hadn't snored for a long time. I got up and shook his shoulder. He didn't move, lay there like a sack full of rags. Suddenly I was in the middle of a bad feeling again. I felt uncomfortably pressured, as if a stranger was hiding in a corner of the room. Alfons, now go on, play! I shouted lightly. I kept shaking my buddy, but he didn't respond at all. Fred and I turned Alfons aside. As a result, he slid over his chair on the floor. In one fell swoop, everything became clear to me. Alfons is dead, I said to Fred. That doesn't work, he said and looked at me blankly. It's not OK. He pointed to the pile of cards on the table. I have a grand hand. We sat still for a while, always hoping for something from Alfons. A wave of righteous anger streamed through me. Alfons shouldn't just lie on half a square meter of graveyard soil, cuddled between the other poor pigs, I explained. He should now dry his pants and continue playing. Alfons is not dead. We are forgetting all of this. I dream and now I want to wake up. Fred looked at Alfons for a long time, saw his open eyes and closed them as I have often seen in films. However, Alfons' eyelids did not close completely. He's dead, said Fred in a trembling voice. We have to do something. Then I'll call 911, I said, and fumbled my cell phone out of my pocket. I can do something like that even without credit. Leave it, said Fred, holding up his hands defensively. Alfons is our buddy. The bailiffs take him with them, we get into trouble and are suspected. They say we killed him. And Alfons? It is cut up by medical students and then buried in the back of the central cemetery. What are we supposed to do! I shouted. What a crap! Fred got a torn bottle of Korn, poured something into our cups, and looked at me. First a sip to calm you down, he said. And then we think soberly. I already have an idea. Alfons should have a good life in death. I don't think such a social funeral is a fair thing. There you lie, and the other dead join in, and once a year the fired bricks are placed on the new row with names, birthdays and days of death. Mass processing for poor pigs, for people who are cases, only numbers. You think it will be different in death. But it also starts with you being just a shitty number. Not with me! We don't want that, neither for us nor for Alfons. Exactly, I sighed and poured the clear down. Not with me either. Not with us. We'll show the criminals, said Fred. Shit state! Shouted I am full of anger. We left after midnight. Alfons was lying on the wheelbarrow, rolled up in the carpet from the arbor. Fred's allotment garden already bordered the western wall of the old central cemetery. Less than a hundred meters separated us from the economic entrance. Fred had a hook for the simple lock. He always fetched plants for his garden there, and when he joked he often referred to himself as a kind of midnight gardener. I pushed the cart with Alfons over the main path from the allotment garden over to the business gate. Fred opened the lock with his lockpick. Nobody was on the street at that time. The storm had eased a little, but it was still howling. Common thin rain drops pricked me like fine needles. Nobody took to the streets willingly in this kind of weather. From the farm yard I pushed the wheelbarrow across the cemetery almost to the main entrance. Fred carried two spades. Together we toiled. After half an hour I felt dizzy from the unfamiliar work. That's enough, I said with a groan, and put my spade aside. You're right, Fred agreed. The length and depth are sufficient. We put Alfons in our pit and drove to. I have to go again, said Fred, and took the wheelbarrow. You clean up the grave. I patted the grave mound smooth and went looking. There was fresh stuff on some of the graves. I got wreaths, flowers and a pretty arrangement. While I was decorating the grave, I was amazed at how calm I was. I always used to think that a night in the cemetery must be awful. After a while I heard the wheelbarrow squeak. Fred had fetched an old tombstone from the farm yard. It stands by itself and is wide enough at the bottom, he explained. We put the stone behind the burial mound. We did it nicely, I praised and looked at our work with satisfaction. Alfons has a good place here in the grove of honor. Wait, I've got spray paint with me, said Fred. Let me quickly write the name. He sprayed Our friend Alfons here on the stone. We stopped for a while, were very contemplative and satisfied. He's lying next to the mayor and the painter, I said. Alfons has earned his honor grave, added Fred. We put our spades on the cart and pulled away. Since the trouble with the cemetery, the city and the psychological service, we have a supervisor. He doesn't play skat, just drinks tea and other lazy things. But he's not a bad guy, he informed us about Alfons' second funeral and was there too. The funeral was suddenly called funeral. That sounded so tight. The three of us went up behind the cemetery man with the urn, Fred, me and the supervisor. We ran all the way back to the crowded rows of social graves. It's like the army here, I thought. Human to human, all geometrically aligned. The fired clinker bricks looked like steel helmets, with their names and dates of life on them. When the cemetery man lowered the urn with Alfons into the hole, it began to rain. The supervisor spoke anyway, and so did Fred. Then we went to drink coffee and eat cake. Fred and I are then over to the arbor. We played chess.